Si tu existes ailleurs, Thierry Cohen, Ed. Flammarion, 2012

"Une seule femme a compté pour lui. Un seul drame l'a anéanti. Une simple phrase bouleverse sa vie : une prédiction étrange, faite par une enfant, qui lui révèle comment et avec qui il va mourir. Noam s'engage alors dans une quête effrénée pour trouver les réponses aux questions qui le hantent." (4ème de couverture)

Lu par Madame Yv, Monsieur ayant décliné l'offre faite par Gilles Paris. Long, très long à démarrer, la mise en place des personnages, la préparation des situations, 100/120 pages pour qu'enfin commence la vraie histoire. Ensuite, les rebondissements s'enchaînent, pas toujours crédibles. L'auteur navigue entre mysticisme et amour, un peu mécaniquement, systématiquement et facilement. L'ensemble est distrayant, certes, mais au contraire de ce qui est écrit en 4ème de couverture, c'est une histoire que j'oublierai vite. Lecture aisée, même en diagonale, on ne rate rien.

Chaque geste que tu fais, David Malouf, Ed. Albin Michel, 2012

Recueil de nouvelles se passant en Australie. "Tous les personnages de David Malouf, hommes ou femmes, sont ensemble mais curieusement seuls, comme s'ils étaient à la recherche de quelque chose dont ils auraient manqué où qu'ils auraient raté dans leur vie" (note éditeur)

Ça m'embête un peu d'accoler ce livre avec le précédent parce qu'il est sans nul doute d'une qualité incomparable, mais le fait est que je n'ai pas réussi à aller au bout. Un petit refrain lancinant au long des pages qui me disait d'arrêter, que je n'arrivais pas à comprendre les histoires ni où l'auteur voulait en venir ou m'emmener. J'ai résisté tant que j'ai pu et plouf, je suis tombé dans une nouvelle encore plus lente et là, je n'ai pu que lâchement mais sûrement fermer ce livre. Dommage ! Rendez-vous raté. Mais peut-être que la littérature australienne ne me convient pas (je suis un des rares -sur la blogosphère- à ne pas aimer Kenneth Cook et son koala tueur)

Coeurs brisés.com, Emma Garcia, MA éditions, 2012

"Vivienne Summers est une Londonienne d'une trentaine d'années à qui la vie sourit. Elle a un bon travail, des amis qui l'aiment et surtout un fiancé à la beauté évidente et à la carrière prometteuse qui va bientôt l'épouser (même si les noces ont déjà été annulées deux fois). Lorsqu'il rentre un soir chez eux, il lui avoue qu'il ne peut pas se marier. Pour sauver son honneur, elle fait ses valises. Elle s'installe donc dans un petit appartement et attend. Des nouvelles, un coup de fil, un geste." (note de l'éditeur)

Les hasards d'un envoi en service de presse mal orienté ont fait atterrir ce livre chez moi. Passé le premier moment de doute, j'en ai eu un second, puis un troisième, pour finir par me décider -à grand tort sûrement-de ne pas lire ce qui s'annonce comme étant un chef d'oeuvre de la littérature, profond et à la fois léger, sérieux et en même temps drôle, d'un humour dévastateur, irrévérencieux, provocateur, mettant ses personnages dans des situations inattendues, particulièrement originales avec des répliques jamais entendues et qui font mouche. Madame Yv s'est lancé à l'assaut de cette montagne aux sommets ambitieux ; peut-être, si elle parvient à franchir l'obstacle nous donnera-t-elle ses impressions dans un commentaire bien senti qui me rabattra mon caquet, moi qui fais du "délit de sale gueule" ou plus exactement du "délit de littérature inintéressante" ? Non, mais c'est vrai ça, pour qui tu te prends Yv ?

Mon père, c'était toi ? Vincent Pichon-Varin, Le Cherche midi, 2012

Gilles, vendeur de chaussures le jour et transformiste dans un cabaret de Montmartre le soir reçoit un jour une lettre d'un notaire normand assez mystérieuse. En fait, Gilles hérite d'une propriété en Normandie, somptueuse maison avec terres, de son père jusqu'ici inconnu de lui. Il est né d'une brève liaison entre sa mère et son complice d'alors au cabaret (et oui, le cabaret est dans leurs gènes), Fred Ginger. Accompagné de son épouse, des colocataires de sa mère, tous les six entre 65 et 89 ans, il décide d'aller voir cette maison et d'en apprendre plus sur son père.

Un livre-comédie dans l'air du temps : les personnages secondaires mais très fortement présents sont une bande de personnes âgées, toutes colocataires à Paris, dotées d'une énergie et d'une volonté de bouger et faire bouger les autres assez peu communes. Ils dynamisent le récit nettement. C'est un livre léger, amusant, souriant, primesautier. La première partie est vraiment agréable et très légère, puis l'histoire se tend un peu -juste un peu, le sourire et la sensation de bien-être perdurent- lorsque Gilles émet des doutes quant à la paternité de l'homme dont il hérite. Un petit suspense se fait alors jour, qui aura son explication en toutes dernières pages.

On est dans une période idyllique, "tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil" (Jean Yanne) : Paris est un rêve, la campagne un havre de bonheur, un rien kitsch, "comme au bon vieux temps". C'est coquet, joyeux, désuet. Vincent Pichon-Varin plonge la tête la première dans tous les clichés sur les Provinciaux (il met un accent au paysan normand "à y accrocher son pardessus" comme disait Coluche)

"- Vous allez me goûter çô, il faut goûter, c'est moi qui l'ai fait et ce pommeau il est impeccab'. Un an de fût de chêne, c'est pô pour de rien, c'est sûr çô y fait au goût. Allez, à la bonne vot' et bienvenue dans not' campagne. Elle est-y pas belle not' verdure . Gadez-moi çô ! Jolie, hein ?" (p.145)

Le cafetier n'est pas mal non plus dans son genre qui s'exprime à la troisième personne "Qu'est-ce qu'il boit ?" (p.33) (ce que personnellement, je jugeais être l'apanage des garçons de cafés parisiens, comme quoi, chacun ses stéréotypes). La confrontation entre les Parisiens, artistes et les habitants du petit village donne lieu à des quiproquos, des blagues un peu éculées, au mieux prévisibles, mais qui étonnamment passent plutôt bien.

L'auteur est parfois dans la caricature, comme ce portrait d'un journaliste local :

"Le rédacteur en chef de L'Eveil est un vrai Normand, jovial et bon vivant. Ses grosses moustaches en bataille peinent à masquer de bonnes joues rougeaudes, gonflées aux escalopes à la crème, au cidre et au camenbert au lait cru. Il promène sur sa silhouette épaisse toute la définition du mot "bonhomie"." (p.211)

Si l'histoire s'était déroulée en Corse, il eut été "élevé au fromage de chèvre et à la cochonnaille, un visage en lame de couteau, dur avec des yeux qui, néanmoins inspirent la confiance et l'honnêteté", et en Bretagne : "Un vrai Breton, le teint rougeaud par l'abondance de sa consommation de cidre et en même temps buriné par les embruns, comme si les galettes de blé noir ingurgitées en nombre se reflétaient sur son visage à la fois expressif et fermé". Je vous passe le Berrichon, le Vendéen et le Ch'ti !

Voilà donc pour ce livre qui regorge de clichés, d'évidences et de facilités, mais qui dans le même temps vous fait passer un moment de lecture agréable, sans aucune arrière pensée : un livre qui ne prend pas le chou (normal, il ne se passe pas en Auvergne !) L'auteur sait faire passer les faiblesses de son bouquin au second plan : on les oublie (ou on les range dans un coin) au profit de l'histoire, et de la joyeuse aventure.

C'est bon comme une journée ensoleillée à la campagne entre amis, un pique-nique légèrement arrosé d'un rosé frais, une nappe à carreaux, des gens beaux qui jouent et rient et ne se prennent pas au sérieux. Bon comme un pub pour un fromage ou tout autre produit qui veut vanter ses mérites paysans, "de terroir".

Lu -et finalement approuvé- un après-midi d'un temps on ne peut plus pourri  : idéal pour rester quand même de bonne humeur !

Merci Pauline de chez Gilles Paris.

Un ange meilleur, Chris Adrian, Albin Michel, 2012

Recueil de nouvelles qui ont toutes en commun de traiter de sujets difficiles comme la mort, la maladie, le 11 septembre ou la folie. Toutes ont également la particularite de mettre pricipalement en scène des enfants et d'ajouter une dose de surnaturel.

J'ai été cueilli à foid dès la première nouvelle, L'arme blanche dans laquelle une petite fille s'amuse, les nuits, à tuer avec une dague de petits animaux (écureuils, chats,...) et à les laisser bien en évidence pour créer un climat de tension dans sa petite ville. Elle entraîne avec elle un jeune garçon, le narrateur.

Bon, je me dis que cette nouvelle ouvrant l'ouvrage se doit d'être marquante et que l'auteur nous emmène vers des histoires plus douces, plus calmes. Que nenni ! Si la suivante La somme de nos parties, est plus médicale, on pourrait presque se croire dans un épsisode d'Urgences (enfin, je dis ça, mais je n'ai jamais vu d'épisode de cette série, ni d'une autre se passant dans l'univers médical : Madame Yv travaillant dans le milieu, elle ne veut pas "rapporter du travail à la maison" ; de même pour moi avec Famille d'accueil : on est synchro, c'est pas mal après quelques années de mariage, n'est-il pas ?), la troisième nouvelle, Excès de vitesse repart sur les chapeaux de roues avec un gamin bizarre et son institutrice qui ne va pas vraiment mieux que lui.  Là, c'est lui qui parle : "A la récréation, je grimpe au sommet d'une cage à écureuil que tout le monde évite quand je m'y trouve. Je regarde en bas les enfants qui jouent et je me dis Toi ! Maria Josiah ! Mort à toi ! Un coup de rasoir dans ton oeil, Maria ! Buddy Washington, un grand coup de pelle dans ta gueule, si fort que tu pisseras de la gelée de framboise par le nez !

Et Molly LaRouche, ta tête dans un étau ! Sammy Fie, tartiné de miel et en pâture aux abeilles ! Rosetta Pablo, en charpie sous les crocs d'un chien ! Je passe toute la classe en revue. Ma manière à moi d'occuper ma récréation." (p.78/79)

J'ai moins goûté aux deux suivantes (La vision de Peter Damien et Un ange meilleur), en fait je suis passé à côté et n'y ai rien compris. Puis, un lot de trois nouvelles intéressantes, moins marquantes que les trois premières (Le changelin, Le héros de Chickamauga et La maladie et la mort expliquées aux enfants).

Et cerise sur le gâteau, un final en apothéose avec Antéchrist, pourquoi ? : deux adolescents, un garçon et une fille se rapprochent notamment parce qu'ils sont orphelins de pères. Une touche d'ésotérisme, une folie totale.

Chris Adrian aborde frontalement des thèmes plombants, lourds. Ses histoires ne sont pas drôles ou légères et ses personages sont ou totalement barrés, fous ou en passe de le devenir. Dans ses récits, les Etats-Unis font face à ce qu'ils ont engendré : violence (voire violence extrême), haine, peur des autres mais aussi à ce qui est inévitable : maladie, mort (et particulièrement celles des enfants), folie, l'auteur y ajoutant une dose loin d'être homéopathique de surnaturel, d'irrationnel, de religieux (il y est beaucoup question d'Enfer, de Diable) : des thèmes finalement assez classiques mais traités d'une manière originale. Ce sont des textes forts, qui ne laissent pas insensibles. Clara dit qu'elle est "sortie sonnée" de cette lecture et comme je la comprends ! J'avoue -bien que je sois un grand garçon, viril, musclé, costaud, et tout et tout (comment ça j'en rajoute ?)- que parfois la lecture est difficile parce qu'elle nous met face à des réalités qu'on préfère occulter autant qu'il nous est possible.

Pour résumer : une lecture pas facile (mais on n'est pas là que pour rigoler, non ?) mais salutaire et très originale, qui peut heurter mais qui fait forcément réagir. Allez-y, c'est du bon !

D'autres billets : Jérome, Babelio.

C'est beau une ville la nuit, Richard Bohringer, Ed. Flammarion, 2012 (Ed. Denoël, 1988)

"C'est beau une ville la nuit n'est pas à proprement parler un roman autobiographique, mais bien plutôt l'écriture d'une errance et d'une quête. [...] Ce livre est un fragment d'itinéraire de l'homme Bohringer avant même que les écrans renvoient cette image d'une "gueule" de cinéma et que celle-ci s'impose par la forte présence d'un comédien dont les valeurs personnelles ne se réduisent pas à sa profession et au narcissisme qu'elle entretient." (note de l'éditeur)

Flammarion ré-édite ce premier livre de Richard Bohringer, et c'est donc une belle occasion pour moi de reprendre mon vieil exemplaire (de 1988) et de le relire. Un petit changement dans le titre, dans la version originale, le mot "Blues" était en sous-titre : il ne l'est plus. Autrement, rien ne change, mais qu'est-ce-que c'est bien de lire du Bohringer ! Certes, j'en ai relu depuis (d'ailleurs, je crois que j'ai lu quasiment tout de cet auteur). Je me souviens l'avoir découvert avec C'est beau une ville la nuit et avoir adoré ce bouquin, pour l'écriture, pour l'auteur qui se met à nu ne passant rien de ses faiblesses, pour tout en fait. Mais comme à l'époque, je n'avais pas de blog, et pour cause, Internet n'existait pas ("Je vous parle d'un temps que les moins de vingts ans ne peuvent pas connaître..." (C. Aznavour), ou du moins pas sous la forme actuelle, eh bien, j'en parle aujourd'hui !

A la relecture, presque 25 ans plus tard, j'adore aussi. D'ailleurs, je me souvenais encore des premières phrases, pas au mot près mais pas loin : "Je m'étais endormi. La cloche de cette putain d'église m'a réveillé. Les chiens dorment sur les fauteuils, la tête dans leurs couilles. Au chaud." (p.7) C'est tout cela que j'aime chez R. Bohringer : l'écriture est directe, sèche, poétique (bon là, d'accord, ce n'est pas le meilleur exemple de poésie), certains textes de chansons sont en fin de chapitres. L'auteur crie son désespoir, son malheur, la boisson, la drogue, mais avant cela, l'abandon des parents, le sentiment de ne jamais être vraiment à sa place, l'amour qu'il cherche, trouve parfois, laisse partir aussi et retrouve, l'amitié forte et deux personnes importantes de sa vie : sa grand-mère et sa fille. Tout cela dans un style cahoté, haché que le lecteur prend en pleine face. On peut détester et/ou ne rien comprendre, c'est tout à fait exact, mais quand on a accroché on retse jusqu'à la fin et on ne peut sortir de ce livre.

J'ai relu depuis d'autres livres de R. Bohringer, et chaque fois, il refait le même coup, et chaque fois, je me fais avoir de bonne grâce et avec un plaisir que je ne renie pas du tout, au contraire, je le revendique. L'auteur n'a pas changé, identique dans ses combats, dans ses colères, dans ses amitiés, dans ses valeurs, peut-être plus revendicatif maintenant qu'il y a 25 ans (lire Les nouveaux contes de la cité perdue).

Faites-vous ou refaites-vous un Bohringer, n'importe lequel, ils sont tous excellents. Une belle idée de ré-éditer C'est beau une ville la nuit, pour que certains p'tits jeunes, pas nés ou pas encore en âge de lire en 1988, ou d'autres qui auraient pu le rater  puissent entrer dans le monde de cet écrivain avec son premier livre.

Partir..., Michel Déon, Ed. Nicolas Chaudun, 2012

Treize textes ou articles qui concernent les voyages. Soit la manière de voyager, soit l'intérêt qu'on en retire, soit des découvertes de pays, de régions ou de personnes. Sept d'entre eux ont ma préférence :

- Voyager : dans lequel, Michel Déon explique sa méthode de voyage : "planter sa tente à certaines époques et n'en plus bouger" (p.12), en fait, rester un long moment, se mélanger aux autochtones, passer du temps avec eux : "J'apprenais les pays en parlant à des pêcheurs, en regardant vivre des jeunes femmes, en lisant des poèmes, des journaux, des romanciers portugais, espagnols, italiens, grecs, en goûtant à ces cuisines de la Méditerranée, qui ont le don de ne jamais se ressembler, d'être chacune la fleur d'une civilisation." (p.13)

- Pourquoi aimez-vous tant voyager ? : d'où remonte l'envie de voyager ? A quoi cela sert-il ? Qu'est-ce que ça apporte ? "Les voyages partent du coeur et y retournent. Ils brisent cette enceinte derrière laquelle nous camouflons chaque jour nos vies moroses. Pour ceux qui y restent insensibles, autant rester chez soi. Le plus beau coucher de soleil sur l'Adriatique sera toujours, pour certains, la minute qui exalte la sensibilité et livre l'esprit à d'insondables espérances, pour d'autres le moment d'aller dîner." (p.26)

- Le plaisir en voyage : une nouvelle coquine sur l'art de trouver les bons quartiers, les bonnes rues, celles qui regorgent de maisons emplies de femmes accueillantes qui chantent et dansent. Drôle, léger et très fin.

- A chacun son île : la mienne s'est appelée Spetsai : résumé d'un séjour de six mois sur l'île de Spetsai, en Grèce. Un bonheur de tous les instants, une immersion totale dans la vie locale, lente et loin du tumulte des villes et du monde. Ah, le rêve ! Moi qui n'aspire qu'à une seule chose en vacances : du calme, du silence et un rythme encore plus lent que d'habitude (ce qui si vous avez suivi fait trois choses alors que je dis n'en aspirer qu'à une seule, comme quoi, parfois, je dis n'importe quoi !)

-La campagne anglaise : dans ce texte, Michel Déon dit son amour -et celui des Anglais- pour la campagne britannique, tellement plaisante et belle au contraire de Londres, qu'il juge laide.

- De l'éthylisme littéraire : une revue des écrivains -Hemingway en tête- qui font boire à leurs héros des litres de diverses boissons fortes. Drôle, léger et érudit.

- Vous qui partez pour l'Amérique : un voyage en musique en Louisiane et un détour par "New-York parce que c'est une capitale. Il n'y en a pas tant : Londres, Paris et New-York. Tout le reste est province, même Rome. Les capitales sont des villes qui ont le secret de donner des ordres. New-York en donne, vous le verrez tout de suite." (p.144)

Se dégage de tous ces textes écrits entre 1953 et 1985 une beauté des paysages, des gens que l'auteur découvre et rencontre. Un parti pris de ne voir que le bon côté des choses, ce qui est le propre de certains souvenirs que l'on préfère joyeux. Un petit côté désuet, suranné très reposant, qui ne sied malheureusement plus à notre époque trop rapide pour prendre le temps de s'arrêter et de découvrir. 

Ouvrez et lisez ce livre, vous prendrez un grand bol d'air frais, un autre tout autant rempli d'optimisme, de beauté. Michel Déon, 93 ans, académicien, en nous plongeant dans ses voyages d'antan nous donne une folle envie de prendre le temps de s'immerger comme lui dans des pays avec les gens qui y habitent.